Naquele fim de tarde de Outono, sentado num banco de jardim desgastado pelas intempéries das sucessivas estações..olhava para si...
Naquele rosto de meia-idade ainda permanecia as faces de menino que fora,os olhos brilhavam num laivo de esperança que lhe acalentava os dias...as primeiras rugas tinham começado a sulcar-lhe o rosto, expressão de uma vida que lhe havia tatuado na alma outras rugas, outras marcas que ali permaneceriam para sempre...
Do menino que tinha sido já mal se recordava, arrancado à força da infância que o vira nascer nas mãos da sua avó cigana...
Do menino que nunca fora, apenas ficara o homem que conhecera todas as amarguras da vida
...nada mais ficara...senão as marcas duras, fundas, tatuadas na alma...
E daquele menino-homem se estenderam as mãos para o irmão que passava junto ao banco do jardim, pedindo ajuda...porque das suas mãos raiavam feixes de Luz, brilhantes como seus olhos, capazes de penetrarem o Mundo...pois duma alma sulcada pela dor, resta a Força que jaz adormecida...
e, qual Fénix renascida das cinzas, viu-se rodeado pela Esperança do Amor que pousou na sua cabeça, trazida nas mãos de um Anjo que lhe tocou suavemente as rugas tatuadas na sua alma ...
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